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Il foehn sta pettinando la mia campagna superstite, le mie erbe secche.
Lo guardo disegnare mulinelli nella polvere del cantiere.
E penso a cose ovvie, scrivo cose ovvie: abbiamo bisogno d’alberi, d’ombra, d’acqua che corre per rinfrescare l’estate.
(Era così, vent’anni fa, filari verdi lungo i fossi colmi fino all’orlo.)
Invece costruiamo nuovi muri di cemento e li riempiamo con l’aria condizionata.
